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lirik lagu banquete borgia – plater

va… pilotos kamikaze van pilotando con casco
dirigidos por mi dedo que está metido en un frasco,
¿has comentado que lo que hago no es muy fresco?
este disco es como un iceberg solamente por su peso

eres un asco (fiasco), adefesio en la vía láctea,
sólo mereces que plater se masturbe con tu páncreas,
trazo los renglones con sanguíneas líneas curvas
si tu mano está en tu v-lv- es porque la mía está en la pluma,

no me presuman todas sus malditas grupies,
que acuden con sus ubres insalubres a mi pubis,
son unas fieras quinceañeras tutty putties,
que si viajan en manada parecen cubo de rubik

por eso es que odio cada actuación “reguetán”
usarían hasta su hermana como señuelo s-xual,
y también de mi hocico, sale algo pegadizo,
cada flema mañanera carraspeada sobre el piso,

hay recetas médicas que apestan a tabaco,
y el dueño de la mano que la escribe es un cardíaco,
y también hay sujetos que trabajan de bombero,
porque les encanta ver como todos se caen al fuego

(mi intento de suicidio… ¿qué?), lamentable,
tenía una soga al cuello y a un estanque iba a lanzarme,
bañado en combustible disparé mi arma de fuego,
la bala cortó a la soga y el agua apagó a mi cuerpo,

es mala suerte, la muerte es convenenciera,
pero no más que tu novia regalándote carteras,
siquiera tienes, no como este idiota escuálido,
que cuenta a sus ex novias con dedos de un pterodáctilo…

un misógino con trauma en el pretérito,
las más putas del aula rechazaban al rarito
y ahora son dejadas con problemas familiares,
que lo escuchan mientras hacen el quehacer en sus hogares,

a mí no me hables de mansiones que ya tuve
el placer de conocer siendo empleado en la servidumbre,
tenía la costumbre de encerar las escaleras,
para ver si mi patrón resbalaba con su cartera,

y no vendré diciendo: “hey soy un delincuente”
cuando en realidad dependo del salario de parientes,
que también me han corrido y he dormido bajo puentes
compartiendo el cigarrillo con migrantes e indigentes,

tengo a mi infancia encerrada en el guardarropa…
formando rimas en platos de sopa,
la cosa cambia, le dije a la muy idiota,
que algún día las formará para seguir comiendo sopa…

y no en remotas circunstancias posteriores,
sólo cuando guarde cama y mis amistades me ignoren,
próximamente mi hábito de estar inválido,
sin ánimo siquiera de abrir el tarro de fármacos,

soy un estúpido de muy jóvenes genes,
en estado decadente por los gérmenes que tienen,
dama, quieres que te de una mano y nos conviene,
sé que tomarás mi pie, pero también mi pierna y pene

denle, tan duro y tan macizo en esta mierda,
el futuro es impreciso y el listo nunca lo espera,
yo pienso que el hip hop es como el c-n-l de la perla:
el recorrido es subterráneo y al final hay escaleras… ¿no?

quiero samplear a mi vida en forma melódica,
soy joven pa morir, no importa, la muerte es “pedrófila”
(entonces dime dónde está tu dios el carpintero…)
fabricando tu ataúd, maldito intento de rapero (¡amén! )

no tengo dinero pero mi ropa es de marca,
la marca de quemadas de tabacos en las mangas,
han gastado ustedes en su imagen de sicario,
… comprada por su papi el funcionario,

dejémoslo claro, en esto yo soy un imbécil,
con más presión que un pene orinando en estado eréctil,
dejémoslo en claro, hay un misterio en mi poesía,
escúchala al rezar o al amamantar a tu cría…

[coro x2]

esto es banquete borgia, la orgía entre las musas,
que danzan sobre lápidas burlándose desnudas,
esto es banquete borgia, la logia de mi pluma,
hechizada por la pócima espiritista de judas,

que llueva, que llueva la sangre de tu regla,
con ella regarás mi tumba y brotarán gardenias,
que llueva, que llueva, la sangre de tu secta,
salpicando a mi rostro con su consistencia fresca…

- plater

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