lirik lagu la poignée de punchlines #12 – give me five prod
t’as mal mais t’endure les bests, laisse
l’or noir c’est l’nom, ceux qu’on test
auraient mieux fait d’faire les funambules sur l’mont everest
rimes scolaires qui écœurent
volées dans l’dictionnaire
les miennes emplies d’colères s’ramènent, rient et pleurent
car elles sont bipolaires
dis à la tienne qu’elle f-sse pas la boch : j’la vois d’loin
cherche son cash, j’vais la gifler pour son bien
là s’situe l’paradoxe
(grave!) ma face d’auteur est souvent en mauvaise posture
car xxx c’est l’côté obscur de skywalker
tant qu’les salops graillent, chacun dans son coeur xxx sa mort
tu sens pas son coeur à l’encephalogramme
veulent plus d’oseille
stérile comme une plaie dans l’utérus
veulent entrer une clé dans une serrure avec un bulldozer
du mal a voir le public en effervescence d’vant eux
(ca flaire) avec des déchets, on arrive à faire d’l’essence : pas eux !
j’veux marcher sans (grenaï), (marché sens-ss? dans cette) guerre
retiens qu’jsuis l’grain du marchand d’sable dans l’engrenage
la vie d’insomniaque
et la nuit n’couche pas avec moi
tu rêves d’olympia : c’est dans ta chambre qu’tes concerts sont sold-out
ca s’repent de films x, ça veut être nonne, (on) vous fourre tous
me met à bout d’souffle, c’est un coup d’poing dans l’sternum
si j’en étais pas rare avant, mon planqué faute de forme
ils s’pointent comme des côtes de porc le jour du ramadan (pff…)
qui peut m’ôter mon envie d’kicker ? à part ma mère
la bagarre, la merde, les bâtards, moi-même, d’où l’ambiguite
j’veux un c-cktail de bonne zeb
sans trop d’logique comme la scientologie
freestyle d’anthologie avec mes potes belges
les mecs aiment quand c’est grossier, mets ton or sur les dents
mais rappe dans les temps ou j’te rentre un metronome dans l’gosier !
c’est l’fléau gare a mes gars quand ça met l’casque
on s’découvre d’une n0ble caste comme à l’époque feodale (vas-y, vas-y!)
les gens sont bons mais sont pauvres
trop d’commères, de ma dalton
de madames clones ménopausées qui tiennent des maisons closes
capitule comme d’habitude, t’as un don d’ign0ble inculte toi
t’es l’con qui porte un pull un jour de canicule
sois pas sans crainte, j’souris pas : j’te montre mes crocs
pourris pas, j’t’attache aux rails du métro sans laisser mes empreintes
ma prose c’est l’mal qu’elle piste, la bêtise gratuite
elle méprise la frime, t’urines dessus comme le manneken-pis
qui dit “falsh” dit pas “nous”
j’arrive ici à pas d’loup-garou gars
et demande ça à give me five
lui-même, le (cut stud?)
réa prod, l’or noir, le talent d’abord
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