lirik lagu ciudad abierta – tenemos explosivos
espectáculos del orden
víctima ejemplar
helicópteros que duermen sobre nubes
“abran esa puerta”, gritan desde afuera
mientras sonreímos a la adversidad
porque yo soy el nuevo alcalde
y yo soy el nuevo alcalde
pájaros, cuervos, recuerden la lección más importante
“es fácil atrapar al que vuela siempre igual”
el bosque está oscuro
mis pies, heridos, sangran
atrapándonos entrе raíces y ramas
la salida del texto еstá del otro lado, hija mía
comenzaste a perderte entre la masa de palabras
animales oscuros que se olvidaron de cómo sonreír
el rugir de los árboles aguantando la tormenta
gotas que caen y forman pozas enormes
pequeños océanos donde te tomo de la mano y aprendemos a nadar
y a nuestro lado
un hombre buzo desaparece entre las aguas
y pienso que debe ser hermoso vivir así
sin temor a esa oscuridad profunda
acostumbrado a lo desconocido, a lo infinito
y allá abajo, en el fondo
el hombre buzo se encuentra con restos de barcos
líneas de trenes abandonadas
cuerpos amarrados con alambres de púas
correos que nunca se mandaron
abrazos de cumpleaños que jamás se dieron
el día en que te llevaron
y te hicieron desaparecer en el mar
tragándose una familia entera
el día en que se llevaron a una familia entera
el día en que se llevaron a una familia entera
¿y cómo se puede seguir viviendo?
¿con tanta rabia encima?
recuerden la lección más importante
“es fácil atrapar al que vuela siempre igual”
el bosque está oscuro
y mis pies, heridos, sangran
el movimiento frío, geométrico, maquinal
hecho de muerte, vendavales
y del cielo claro entre naufragios
el sol, como los golpes, nos deja manchas en la cara
es el borde lógico, el final de los objetos
donde empieza el mito y el silencio cómplice
de esos que aman el olvido y miran adelante
ignorando el regadío de cuerpos que dejan a su paso
son iguales a su dios pusilánime
ese que trajeron de europa y metieron con sangre
y con sangre lo vamos a sacar
y con sangre lo vamos a sacar
porque yo soy el nuevo alcalde
cinco kilómetros al sur
los arquitectos de la elite pierden el tiempo
armando poesía sin política
que es como tratar de rascar una herida
en vez de intentar sanarla para que deje de sangrar
el mar se traga los muertos
y no le importan los cantos ni los poemas
porque no hablan de la experiencia de estar vivos
los helicópteros rugen sobre la superficie
y mientras tanto, nosotros
los que esperamos un milagro
construimos un mundo imaginario
para poder habitarlo y sobrevivir
escuchamos el silbido lejano del tren
las calles de tierra a las que les cambiamos el nombre
mira la plaza pintada encima
intentando borrar la caída del mito del individuo
las paredes que rayamos una y otra vez
recordando nuestros muertos
sus rostros repetidos hasta el infinito
pegados en todas las paredes
nos miran sin sonrisas porque saben a donde vamos
hacia delante, avanzando siempre
con la porfía de la memoria por delante
con la porfía de la memoria por delante
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